TRIVIUM

José Julio Cabanillas (Granado, 1958) es el poeta que nos acompañará durante el mes de enero.

 

 

Ulises

 

 

 

Nada debo.

 

Tras de mi puerta una mujer, dos hijos,

 

cada vez más recuerdos.

 

Con fría claridad me devuelve el espejo

 

un rostro que ya empieza a no ser joven.

 

Al menos he labrado con trabajo constante

 

mi fortuna y mi nombre: nada, nadie.

 

 

 

Enrique Baltanás (Alcalá de Guadaíra, Sevilla, 1952) nos regala este poema para acompañarnos en el frío mes de diciembre.

 

Poética

 

No buscas que tu nombre venga en antologías
ni que de ti se ocupen en su letra menuda
minuciosos manuales.

Tan sólo que algún día,
dentro de mucho tiempo, un lector solitario
—pues siempre solitario es el ser que llamamos
lector— vaya, y en una biblioteca,
casi al azar, descubra unas palabras
cubiertas por el polvo de los años.

Y tras soplar el polvo y repasar las páginas
encuentre que esas páginas le entonan
como un poco de whisky en una tarde fría del invierno.

 

Las señales del fuego, Sevilla, Qüasyeditorial, 1997

 

 

Reencuentro con el otoño

 

En esta vieja casa; en los olivos viejos;

en la noche templada con la hierba que baja

pisando el blando musgo con un olor a paja

mojada; en el silencio que se oye a lo lejos,

 

tan terco su latido como pulso de vena,

de ansiedad y de sueño; en el sordo zumbido

de la mosca postrera; en el oscuro nido

que vació el olvido; en la hierba que estrena

 

su corpiño más verde; en el fuego discreto

que esparce por la estancia recuerdos inefables;

en todos los sonidos sombríos y admirables

donde se cifra un símbolo y se cela un secreto;

 

en todo lo que, muerto, cobra de nuevo la vida;

en las viejas palabras gastadas como tramos

de la secreta escala y en los fúnebres ramos

de este octubre en Las Viñas; en la llama encendida

 

y en la suma de cosas que vuelven cada año

sin variación a hacer otoños de la nada;

en la repetición y en la costumbre amada

se descubre el temblor del más hondo y extraño

 

sentimiento del alma: el tiempo nos devuelve

a un lugar sólo nuestro, sin ayer, sin futuro,

donde por un instante el hombre se hace puro

y acepta la verdad de todo lo que vuelve.

 

Andres Trapiello: Poemas escogidos, Pre-textos.

DOMINGO CINE

 

Lo raro es que la tarde, para algunos,

merezca ser vivida intensamente

hasta el final; que siga habiendo gente

paseando por la calle, inoportunos

bares abiertos desde muy temprano

y muchachas con blusas escotadas

que acuden a una cita. Y que el verano

demore inútilmente estas veladas

de domingo, hasta hacer que nos sintamos

presos en un compartimento estanco

a la felicidad, mientras miramos

en los televisores encendidos

imposibles películas en blanco

y negro que tampoco hemos vivido.

 

José Manuel Benítez Ariza